Мы - последние. По крайней мере, так всегда говорит Он. А Он никогда не врет, я знаю. Только устало закрывает глаза, откидываясь на потертую спинку кресла, и будто вспоминает былые дни. Затем, минуту помолчав, снова и снова рассказывает историю.
Он говорит, что когда-то нас было много. Но, глядя на многие километры простирающейся вокруг зеленой степи, я не могу в это поверить. Вокруг ни одного, похожего на нас, и я не понимаю, как в один момент, по Его словам, многие могли...просто исчезнуть. Погибнуть. Он рассказывает, что, когда он был еще совсем мальцом (и это я тоже не могу представить) Он жил в огромных городах с тысячами таких же как мы. Горько усмехается, махая рукой куда-то в неопределенную сторону, туда, куда заходит солнце. Городов-то этих уже даже следа не осталось.
Продолжение: https://ficbook.net/readfic/6339144
